Remerciez-le!

Remerciez @Admin pour avoir partagé cet document gratuitement, de la manière la plus simple, en partageant sur les réseaux sociaux.

Table des Matières Page de Titre Table des Matières Spicy Le secret Page de Cop

Table des Matières Page de Titre Table des Matières Spicy Le secret Page de Copyright Dédicace Chapitre 1 Chapitre 2 Chapitre 3 Chapitre 4 Chapitre 5 Chapitre 6 Chapitre 7 Chapitre 8 Chapitre 9 Chapitre 10 Chapitre 11 Chapitre 12 Chapitre 13 Chapitre 14 Chapitre 15 Chapitre 16 Chapitre 17 Chapitre 18 Chapitre 19 Chapitre 20 Chapitre 21 Bien plus qu’un amant Page de Copyright Dédicace Chapitre 1 Chapitre 2 Chapitre 3 Chapitre 4 Chapitre 5 Remerciements Spicy Le secret MEGAN HART © 2007, Megan Hart. © 2008, 2010, Harlequin S.A. EMMA PAULE 978-2-280-21718-7 A Unagh et Ronan, qui m’apporten plus de joie que jamais je n’aurais pu l’imaginer et comme toujours, à DPF, parce que le reste du monde a le loisir de lire certaines de mes pensées, mais que toi, tu dois vivre avec moi. Je vous aime tous ! Chapitre 1 V oici comment les choses se sont passées. Je l’ai rencontré à la confiserie. Il s’est retourné et m’a souri. Surprise, je lui ai rendu son sourire. Nous ne nous trouvions pas dans un vulgaire magasin de bonbons pour enfants. Sweet Heaven était une confiserie haut de gamme : pas de sucettes bon marché ni de meringues crayeuses au chocolat. C’était le genre d’endroit où on va acheter des truffes d’importation très chères pour la femme de son patron quand on se sent un peu coupable d’avoir couché avec le patron en question durant une conférence à Milwaukee. Il achetait des jelly beans, ces petits bonbons acidulés multicolores, mais il n’avait pris que des noirs. Il a regardé le sachet que j’avais en main, des chocolats enrobés. Que des verts. – V ous savez ce qu’on dit des bonbons verts ? Son sourire canaille s’efforçait de me charmer. J’y résistai. – Qu’ils sont pour la Saint- Patrick ? Ce qui était la raison même pour laquelle je les achetais. Il secoua la tête. – Pas du tout. Les verts ont une réputation de puissant aphrodisiaque. De nombreux hommes m’avaient draguée, la plupart du temps suffisamment vulgaires pour croire que ce qu’ils avaient entre les jambes suffisait à les rendre irrésistibles. Parfois, je les avais suivis, simplement parce que c’était bon de désirer et d’être désirée, même s’ils finissaient généralement par me décevoir. – Pur fantasme d’adolescents puceaux ! répliquai-je. Les lèvres de l’inconnu s’incurvèrent plus encore. Dans ce visage aux traits réguliers, son sourire avait un charme fou. Ses cheveux couleur de sable mouillé et ses yeux bleu-vert étaient déjà très séduisants, mais associés à ce sourire… il devenait… stupéfiant. – Excellente repartie, me dit-il en me tendant la main. Quand je me décidai à la prendre, il m’attira plus près de lui, plus près encore, jusqu’à ce qu’il se trouve suffisamment proche pour me murmurer à l’oreille : – Aimez-vous la réglisse ? Son souffle chaud me parcourut la peau. Je frissonnai. Oui, j’aimais la réglisse. L’inconnu m’attira dans un coin où il plongea la main dans un bocal plein de petits rectangles noirs. – Essayez ceci, dit-il en en présentant un devant mes lèvres. J’ouvris la bouche, en dépit de l’étiquette stipulant « Dégustation interdite ». – Celle-ci vient d’Australie, précisa-t–il encore. La réglisse se répandit sur ma langue. Douce, parfumée, et un peu collante, si bien que je dus passer la langue sur les dents, sur mes lèvres, là où ses doigts m’avaient touchée. Il sourit. – Je connais un endroit où nous serons tranquilles, dit-il. Et je le laissai m’y emmener. * * * L’Agneau Sacrifié. Sous cette appellation sinistre, se cachait un délicieux pub faussement british, niché au cœur d’une petite rue du centre de Harrisburg. A côté des night-clubs tendance et des restaurants huppés qui avaient envahi la zone, L’Agneau Sacrifié avait un petit quelque chose de décalé qui faisait tout son charme. Il me conduisit au bar, à l’écart des étudiants qui chantaient du karaoké dans un coin. Les tabourets étaient branlants, et je dus me rattraper au comptoir. Je commandai une margarita. – Non, déclara-t–il à ma grande surprise. V ous ne voulez pas de margarita. Vous voulez un whisky. – Je n’ai jamais bu de whisky. – Mon Dieu, une vierge ! Venant d’un autre homme, le commentaire aurait sonné vulgaire et déplacé, et j’aurais lancé au malappris un regard méprisant avant de le laisser en plan. Mais venant de lui, j’acceptai. – Une vierge, l’approuvai-je. Le mot eut un goût peu familier sur ma langue, comme si je ne l’avais pas prononcé depuis très longtemps. Il commanda deux verres de Jameson Irish Whisky, et il but le sien d’une seule gorgée. J’avais l’habitude de boire, même si je n’avais jamais bu de whisky, et je l’imitai sans même faire une grimace. Ce n’est pas pour rien qu’on le nomme « eau de feu » ! Après la brûlure initiale, pourtant, son goût se répandit dans ma bouche et me rappela l’odeur des feuilles que l’on brûle. Confortable. Chaleureux. Un peu romantique, même. Son regard s’éclaira. – J’aime la façon dont vous avez avalé ça… Je fus instantanément, immédiatement, follement excitée. – Un autre ? demanda le barman. – Un autre, répondit mon compagnon, avant de me dire : V ous vous y prenez très bien. Le compliment me fit plaisir, même si je n’étais pas très sûre de la raison pour laquelle l’impressionner était soudain devenu si important pour moi. Nous nous attardâmes au bar, et le whisky eut plus d’effet sur moi que je ne l’aurais cru. Ou bien était-ce sa compagnie qui m’avait tourné la tête au point de me faire rire à chacune de ses observations pleines de finesse et de charme sur les gens qui nous entouraient ? Cette femme en tailleur strict, là, assise plus loin, était une call-girl en congé. L’homme en veste de cuir, un entrepreneur de pompes funèbres. Mon compagnon imaginait une histoire pour chacun des clients du pub, y compris pour notre affable barman, dont il prétendit qu’il avait l’air, au choix, d’un fermier ou d’un éleveur de boules de gomme à la retraite. – Les boules de gomme ne proviennent pas de fermes, lui rétorquai-je avec un petit rire, en me penchant pour effleurer sa cravate imprimée de pois. Je m’aperçus alors que les motifs que j’avais pris pour des pois étaient, en réalité, des crânes. – Non ? me répondit-il, manifestement déçu que je n’entre pas dans le jeu. – Non, dis-je en tirant sur sa cravate et en plongeant le regard dans ces yeux bleu-vert – qui me parurent à cet instant constituer son meilleur atout, encore plus que son incroyable sourire. Les boules de gomme poussent dans les arbres, tout le monde sait ça. Il partit d’un grand éclat de rire, et je lui enviai sa liberté, sa facilité à se laisser aller. A sa place, j’aurais eu peur que les gens ne me regardent fixement. – Et vous ? reprit-il enfin, m’épinglant du regard. Qu’êtes- vous ? – Une croqueuse de boules de gomme, murmurai-je entre mes lèvres engourdies par le whisky. Il tendit la main vers une mèche de cheveux échappée de ma longue natte. – V ous ne me paraissez pas aussi dangereuse que cela. Nous nous regardâmes, partageâmes un sourire, et tout en me demandant depuis combien de temps je n’avais pas fait cela, je lui dis : – Ça vous dit de me raccompagner chez moi ? Ça lui disait. Il ne tenta pas de me faire l’amour ce soir-là, ce qui ne m’étonna pas. Il n’essaya pas non plus de me baiser, ce qui me surprit. Il ne m’embrassa même pas, bien que j’aie hésité avant d’insérer ma clé dans la porte, que j’aie souri et bavardé un peu avant de dire bonsoir. Il ne demanda pas mon nom. Ni même mon numéro de téléphone. Il me laissa juste tout embrumé de whisky sur le pas de ma porte. Je le regardai descendre la rue, puis se fondre dans l’obscurité entre deux réverbères, et je rentrai chez moi. *** Je pensai à lui le matin suivant, sous la douche, alors que je me lavais les cheveux pour les débarrasser de l’odeur de fumée. Plus tard, tandis que je m’épilais, je pensai encore à lui. Et quand je saisis le reflet de mon visage dans le miroir alors que je me brossais les dents, je ne pus m’empêcher d’imaginer que je voyais mes yeux comme il les avait vus. Bleus, avec des paillettes blanches et dorées si on les observait de près. Un trait prisé par beaucoup d’hommes, peut-être parce que dire à une femme qu’elle avait de jolis yeux était un moyen sûr d’évaluer si on allait ensuite pouvoir lui poser une main sur la cuisse. Mais lui n’en avait pas parlé. En fait, il ne m’avait complimentée sur rien d’autre que sur la manière dont j’avais bu le whisky. Je pensai à lui alors que je m’habillais pour aller travailler. Culotte de coton blanc, confortable. Soutien-gorge assorti, avec un soupçon de dentelle, juste assez pour le uploads/Geographie/ le-secret-bien-plus-qu-un-amant-megan-hart 1 .pdf